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他踉跄着退出教堂时，暴雨正冲刷着街道。汉人百姓举着灯笼走过，灯笼面的十字骷髅被雨水晕开，露出底下用鲜血写的“汉”字。

城门的封锁在黎明前解除。济尔哈朗站在城头，看着百姓将齿轮残片埋进土里，上面盖着的石碑刻着“匠人魂”三个字。他突然想起那十字骷髅的真正含义——十字不是西洋的救赎，是汉人匠人的尸骨堆成的，骷髅眼眶里的光，是未熄的炉火，在每个雨夜提醒世人：

有些债，躲得过刀枪，躲不过齿轮的咬合；有些恨，烧得毁皮肉，却刻得进黄铜的纹路里，在雷声中显形，在雨水中不朽。

第二章蜂蜡拓印术

蜡痕

赵莽的指甲缝里还嵌着墓土的腥气，指尖却已经触到了蜂蜡融化时的微烫。青铜灯盏里的火光抖了抖，将他的影子投在斑驳的墓墙上，像个被拉长的惊叹号。

“头儿，这骨头不对劲。”年轻的学徒小周举着放大镜，声音里裹着潮气，“您看这第三颈椎，裂痕边缘太规整了，不像是塌方砸的。”

赵莽没应声。他正用竹镊子夹着一小块蜂蜡，在酒精灯的蓝焰上慢慢烤。蜡块渐渐软成半透明的琥珀色，带着股淡淡的蜜香，和墓室里陈腐的霉味绞在一起，倒生出种诡异的甜腻。这法子是他跟钟表匠学的——老北京胡同里那个修了一辈子座钟的老王头，总说蜡是最老实的东西，能把所有细微的纹路都原原本本地记下来。

他小心翼翼地将软化的蜂蜡敷在颈骨的裂痕上。蜡一碰到冰凉的骨头就缩了一下，赵莽用指腹轻轻碾着，让蜡液顺着裂痕的沟壑渗进去，连最细的纹路都没放过。小周在一旁屏住了呼吸，看着那团蜡从半透明慢慢变成乳白色，最后彻底凝固在骨头上，像块突然长出来的瘤子。

“行了。”赵莽捏着蜡模的边缘，稍一用力，蜡块就从骨头上剥了下来。他把蜡模举到灯前，火光从背面透过来，蜡模上立刻浮现出清晰的印记——不是杂乱的裂痕，而是一圈圈螺旋排列的齿牙。

小周倒吸了口凉气：“这是……齿轮？”

赵莽没说话，从工具箱里翻出个放大镜，凑近了细看。蜡模上的齿牙整整齐齐，不多不少正好十二个，每个齿牙的尖端都带着细微的磨损痕迹，像是被反复咬合过。他用游标卡尺量了量，齿距两分，不多不少正好六毫米；再测螺旋角，三十度，分毫不差。

“佛郎机炮的子铳齿轮，是八齿。”赵莽的声音有些涩，他想起去年在泉州湾打捞上来的那门明代佛郎机炮，子铳上的齿轮他亲手拓过，参数记得一清二楚，“但这个……密度更高，更精巧。”

小周突然想起什么，指着蜡模边缘：“头儿，您看这儿！”

蜡模的内侧，靠近齿根的地方，有一道极淡的刻痕，像是用尖锐的东西匆匆划下的。赵莽把放大镜挪过去，那刻痕渐渐清晰起来，是两个模糊的篆字：“元化”。

“华佗？”小周瞪大了眼睛，“这墓主是个医生？可医生脖子里怎么会有齿轮印记？”

赵莽没回答。他想起史书记载里，华佗明的“麻沸散”，还有那套据说能模仿人体经络的“五禽戏”。传说华佗曾想给曹操做开颅手术，被多疑的曹操下令处死，临死前将医书交给狱卒，却被胆小的狱卒付之一炬。难道那些传说里，藏着被火烧掉的秘密？

他摩挲着蜡模上的齿牙，指尖能感觉到那些细微的磨损。这不是装饰，是真的被使用过的痕迹。十二齿，三十度螺旋角，恰好能咬合进某种精密的机械结构里。什么样的机械需要装在人的颈椎里？又为什么会留下这样的裂痕？

“把剩下的骸骨清理出来。”赵莽突然说，“仔细看，尤其是关节部位，别漏掉任何细小的金属碎片。”

小周应了一声，拿起刷子开始清理周围的泥土。赵莽则把蜡模放进密封袋，贴身揣好。蜂蜡的余温透过布料传过来，像是有个小小的齿轮在胸口轻轻转动。

深夜的实验室里，赵莽对着电脑屏幕上的三维建模图愣。蜡模的扫描图被放大了无数倍，十二个齿牙的轮廓在屏幕上闪着冷光。他调出佛郎机炮子铳齿轮的参数图，两相对比，除了齿数和密度，其他参数几乎一模一样。

“难道是同一批工匠做的？”他喃喃自语。明代的火器工匠，怎么会把炮上的齿轮结构用到人骨上？

这时，手机突然震动起来，是市博物馆的老陈来的消息，附了张照片。照片上是块刚出土的明代铜牌，上面刻着“神机营掌号”四个字，牌的背面，赫然刻着一个简化的齿轮图案，十二齿，螺旋角三十度。

赵莽的心脏猛地一跳。神机营是明代专门掌管火器的部队，难道这墓主是神机营的人？可什么样的士兵，会在颈椎里装齿轮？

他突然想起那两个篆字“元化”。华佗被称为“外科圣手”，传说他能做开膛破肚的手术。如果……如果他当年没被曹操杀死，而是隐姓埋名，改良了自己的医术呢？用机械结构来修复断裂的骨头，听起来像是天方夜谭，可眼前的蜡模不会说谎。

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窗外的天渐渐亮了，晨雾漫进实验室，在地板上积成薄薄的一层。赵莽拿起那块蜡模，对着晨光看。十二个齿牙在光线下投下细碎的阴影，像是十二个沉默的密码。他突然明白，这不是普通的齿轮，这是个锁——一个藏在人骨里，锁了五百年的秘密。

也许当年华佗真的留下了什么，不是医书，而是更惊人的东西。也许这齿轮，就是打开那个秘密的钥匙。

赵莽把蜡模放进保险柜，转身拿起电话：“老陈，帮我查个人，明代神机营里，有没有叫‘元化’的军医。”

电话那头的老陈愣了一下：“元化？那不是华佗的字吗？”

赵莽看着窗外渐渐散去的晨雾，嘴角勾起一抹笑意：“也许，不止一个元化呢。”

保险柜里，那块蜂蜡静静地躺着，十二个齿牙的印记在黑暗中，仿佛还在无声地转动着，等待着被重新唤醒的那一天。

血滴子图谱

赵莽捏着蜡模的手指突然收紧，蜂蜡边缘的棱角硌得掌心疼。沈阳故宫旁那座红砖墙的天主堂里，穿黑袍的传教士正用骨节突出的手指点着羊皮卷上的图谱，拉丁文的注释在烛火下泛着陈旧的黄。

“看这里，”传教士的中文带着浓重的卡斯蒂利亚口音，指尖划过图谱上齿轮的螺旋线，“十二齿，三十度倾角，齿距二分——和您带来的蜡模，是不是像得可怕？”

赵莽的目光从蜡模移到羊皮卷上。图中画着个黄铜色的圆桶状器械，顶端嵌着一圈齿轮，齿轮边缘标着细小的锯齿，旁边用红墨水画了滴鲜血。传教士说这叫“血滴子”，十年前从西班牙运到马尼拉，原本是银矿里用来粉碎矿石的机械，后来被马尼拉的总督改成了杀人工具。

“改成杀人工具？”小周在一旁忍不住插话，“怎么改？”

传教士扯了扯黑袍的领口，像是想起了什么不好的事：“原本的齿轮是钝的，用来研磨矿石。改成杀人版后，齿缘被淬了马钱子碱，只要碰到皮肤……”他做了个切割的手势，“血管会像被火烧一样收缩，一刻钟就没救了。”