洒在青石板缝隙间凝结的暗红血渍上，也透过窗棂，在屋内投下温暖的光斑。空气里那股浓得化不开的血腥和硝烟味，被晨风一吹，淡了许多，重新被熟悉的、带着微苦回甘的药香取代。 屋内，气氛却紧绷得如同拉满的弓弦。 陈野盘膝坐在床边的青砖地上，仅剩的左手稳稳地端着一个粗陶药碗。碗里是刚煎好的药汤，深褐近黑，浓稠得挂壁，药气蒸腾，带着一种奇异的、难以形容的腥苦气息。那截森白染血的脊梁骨，早已在熬煮中化为药力，融入这碗滚烫的汁液里。 沈清舞靠坐在床头，脸色依旧苍白，但那双清冷的眸子却亮得惊人，如同寒潭映入了朝阳。她看着哥哥手中那碗承载着无尽血腥与唯一希望的药，没有恐惧，没有犹豫，只有一种近乎透明的平静。她伸出纤细却稳定的手，接过了药碗。 碗壁滚烫，灼烧着...