凝了又散的冰枪走出后山那天起，就没日没夜地落。 雨丝织得密不透风，把宗门的青瓦染成深灰，廊柱上雕的莲纹被泡得发暗，连院中的老芭蕉都垂着叶尖，像是驮着卸不掉的沉郁。 墨紫坐在窗边的软榻上，身上盖着两层绣莲厚毯，膝头还搭着条暖手的绒巾，可心口的寒意还是往外渗——那不是雨气带来的凉，是打宗大决战后强行催动心脉护住结界落下的内伤，更是想起墨韵在雨里埋白糖的模样时，攒下的闷痛： 他徒手刨着后山的松土，指甲缝里嵌满了泥和草屑，指节磨得发红，却像是感觉不到疼。 冰枪被他随手插在旁边的草地上，枪尖凝着的冰碴混着雨水往下滴，落在新翻的泥土上，砸出一个个小小的湿痕，像谁没忍住的眼泪，砸在人心上。 案上摊着半卷关于身宗防务的卷宗，砚台里的墨早已...